EL ENTIERRO Y OTROS RELATOS. JULIA ALMELA

TEXTUAX. MADRID 2.013

Fantásticos los sesenta y nueve cuentos de la escritora murciana, Julia Almela (1.923), perteneciente a la generación de escritoras españolas del medio siglo. Historias breves pero tan intensas que pueden dejar al lector bloqueado. Aquí vamos a encontrar a la mejor Almela, porque tiende esta veterana escritora a lo inesperado, investigando nuevas formas de narrar cargado de un erotismo filosófico; cosa nada fácil en los tiempos que corren; además trata de abolir la frontera que separa la realidad de la ficción, que siempre ha sido uno de los anhelos del ser humano. La magia y la literatura lo han conseguido, Fantásticos los sesenta y nueve cuentos de la escritora murciana, historias breves pero tan intensas que pueden dejar al lector bloqueado. Aquí vamos a encontrar a la mejor Almela, porque tiende esta veterana escritora a lo inesperado, investigando nuevas formas de narrar cargado de un erotismo filosófico; cosa nada fácil en los tiempos que corren; además trata de abolir la frontera que separa la realidad de la ficción, que siempre ha sido uno de los anhelos del ser humano. La magia y la literatura lo han conseguido, pero pocos privilegiados logran ejercerlas con la suficiente autoridad, y en nuestro tiempo ninguna del modo tan conmovedor como Julia Almela. El entierro y otros relatos es una maravillosa muestra de su innegable talento para recrear el mundo en el que vivimos, cogiendo materiales de ambos dados de esa frontera, por eso la escritora murciana nos entrega estas sesenta y nueve historias en las que suprime de un plumazo las barreras de lo que fue y lo que pudo o debió de ser. Libro sin duda recomendable a los aficionados de verdad a la Literatura, pleno de cuentos espléndidos escrito por una de las más grandes escritoras de todos los tiempos.

                                                 

                                                

JUAN GELMAN HA MUERTO, Qué tristeza infinita¡

Vaya este poema suyo como homenaje:

                    NOCHE

Escribo en la noche y

muero en cada renglón. Me duele

no respetar sus animales

y hacer otra noche

con sus encajes puros.

Entre su círculo mayor y la espiral

que recorro y desaparece,

cada instante es una aguja que

me clava a su hoja. Está en blanco

lo que será en olvidos.

Noche que todo lo abrigas piadosa

y en una esquina del final

tendés miradas largas.

Das calma en las orillas

de restos del dolor.

CÁNTICO

I

He derramado lágrimas

mientras estabas cantando,

y he bordado mi mortaja

pues no soportaba ya tu encanto.

II

Mi alma se emocionaba,

tu voz saludaba a la muerte,

el corazón se me ensanchaba:

se disolvía en el horizonte.

III

Que nunca se apague tu voz

aunque yo me vaya con la parca,

me iré feliz, satisfecho y veloz

con tus recuerdos sonoros en mi barca.

IV

Nos veremos en el Hades,

un día cualquiera de primavera,

a esa cita puntual no faltes,

allí cantarás siempre la primera.

*Unas rimas que escribí hace un tiempo. Aunque denostadas en estos tiempos que corren, me gustó mucho escribirlas.

POESÍA COMPLETA. Cayetano del Valle.

Lordica. (Madrid. 2.014)

    Aparece por estos días la extraordinaria edición de Poesía Completa de Cayetano del Valle, a cargo de Ana Rosa Quintana, conocida presentadora de televisión, que recoge la obra poética de este formidable escritor almeriense, considerado como uno de los más grandes poetas españoles del siglo XX, edición que aparece con numerosos poemas inéditos, reuniendo por fin toda la obra lírica del desgarrador y solitario escritor.

   Parece imparable la leyenda de Cayetano del Valle, no porque se suicidara joven (en 1982 de una sobredosis de Lexatin 1.5 mg., a la edad de 29 años) sino porque  la fuerza de su lenguaje resiste el paso del tiempo. Cada palabra para este joven era un tema, sueños, muerte, infancia, drogas, terror, noche, espejismos... Y combinó todos estos temas con una gran confianza en el lenguaje. Crece imparable el mito de Cayetano del Valle, sobre todo en los lectores jóvenes, que ven en él a alguien de la estirpe de Lautréamont y Antonio Gala, un poeta que se internó por infiernos raramente visitados por la poesía contemporánea escrita en castellano. Pero sobre todo crece su leyenda, porque los jóvenes andan indagando por su cuenta que hubo otros tiempos (los años 80) que los escritores eran figuras envueltas en un halo de misterio, personajes excéntricos y difíciles de explicar. Gente como de otro mundo, no como los escritores de hoy en día que se declaran gente común y corriente. Como dice Ana Rosa Quintana en el magnífico prólogo del libro, a pocos escritores de finales del siglo XX se le ha visto una poesía tan extrema, y también una tragedia, en una obra muy escasa como la suya, recordando que el poeta Del Valle sólo publicó dos libros en vida.

                                                                        

TU RECUERDO

                                                       Tu amor es una ausencia (Idea Vilariño)

Una tarde de primavera, cual Don Quijote de la Mancha, salgo al campo de batalla en busca del amor, y sólo encuentro retazos de imágenes diluidas por tu ausencia, disueltas por tu recuerdo.

Recuerdo, primavera 2.011.

CINCO DE MIS DIOSES

 Mis dioses están en la tierra.

(Julio Cortázar)

Uno. Roberto Bolaño.

Aquella noche que salí solo por la ciudad de Recuerdo me convertí en un detective salvaje. Roberto Bolaño, ya enfermo, me seguía, sentía sus cercanos pasos, incluso percibía su dificultosa respiración, entonces, me paré a esperarlo en medio de la noche oscura. Yo no tenía en ese momento miedo a la muerte, creo que él tampoco, por eso cuando el chileno me miró a los ojos, no tuvo ningún reparo en sacar de uno de los bolsillos de su abrigo, 2666, su libro póstumo. De ese modo sentí que aquella noche nunca lo olvidaría, y siempre leería sus libros.

Dos. Herta Müller.

Esta noche he soñado que hacia el amor con Herta Müller. Por eso, nada más despertarme he ido a toda prisa a la estantería de mi biblioteca, y he tomado el último de sus libros: Los pálidos señores con las tazas de moca; cuando al azar he abierto el poemario, he descubierto que de ése poema preferido chorreaba un líquido viscoso, blanquecino y de un olor característico.

Tres. Federico García Lorca.

Fuiste el poeta que más y mejor cantaste a la muerte y al amor. Sólo de ti nos quedan tus poemas, tu duende. Hubiera dado todo por conocerte, por haberte susurrado al oído: Federico García Lorca, poeta, pulso herido que rondas las cosas del otro lado, poeta que atraviesas con tus versos nuestros corazones como una espada.

Cuatro. Paul Celan

  

Te arrojaste al Sena, sabio poeta, porque no soportaste más la carga de esa vida repleta de culpa. Yo te hubiera acompañado aquél aciago día, Paul Celan; todavía hoy no soporto mi culpa y sufro en silencio la grandeza de tus poemas.

  

Cinco. Claudio Rodríguez.

Qué luz de amanecida te sorprendió a ti, Claudio Rodríguez, escribiendo poemas, siempre con la claridad que viene del cielo, qué altos parajes vieron entonces tus ojos, qué caminos recorriste en tu infancia y juventud, qué hospitalidad fue la tuya, qué leyendas viviste para que tu vida fuera una leyenda. Todo fue en ti suceso; de esta manera leo cada día tus poemas, con la convicción  que fuiste uno de los más grandes poetas místicos de lo cotidiano, del amor y la naturaleza.

  Texto publicado en el Periódico El Noroeste el 18 de Diciembre del año 2.010

LECTURAS MUY RECOMENDABLES

POESÍA. OSSIP MANDELSTAM. EDICIONES VASO ROTO.

NO HAY NECESIDAD DE PALABRAS

No hay necesidad de palabras:

nada debe ser escuchada.

Qué triste, y muy bien,

mente oscura de un animal.

Nada tiene que hacer oído:

no tiene ningún uso para las palabras,

un joven delfín, hundiendo, empinado,

junto gris profundo del mundo.

ESTA NOCHE ES IRREDIMIBLE

Esta noche es irredimible.

Dónde estás, sigue siendo brillante.

A las puertas de Jerusalén,

un sol negro está encendida.

El sol amarillo está haciendo daño,

sueño, bebé, sueño.

Los Judios en la quema del Templo

enterrada mi madre profundo.

Sin rabino, sin la bendición,

sobre sus cenizas, allí,

los Judios en la quema del Templo

cantado la oración.

Durante esta madre,

La voz de Israel estaba cantado.

Me desperté en una cuna que brilla,

iluminado por un sol negro.