MI ALMA

            Juan Ramón Jiménez, en memoria

Mi alma es hoy

(gracias a ti, Lamia)

mariposa blanca, un amor

cuyas alas, siempre,

toman tus manos:

esas orquídeas blancas

de la mañana.

(Picasso. Dibujo de una manos)

SIN MIEDO

A Carmen, ese bello vivir

Miedo, lo que se dice

miedo, no, es

algo diferente;

la incertidumbre

del mañana,

lo desconocido otra vez,

los estragos del cuerpo,

la Vincristina pasando,

la acumulación de heridas;

aunque la cueva, el

refugio del amor

hace

que ese miedo

sea

un enemigo

ya menor,

controlado, aprisionado,

vencido ahora

por los días y las noches

de este bello

vivir, que es

vivir contigo

sin miedo.

KISS

El beso que ahora

te doy, Lamia,

es

como una fuente

que ríe, y empapa

tu bello rostro,

además, es

como aquel ángel

que al pasar

crea en ti, no un silencio

sino una hermosa

sonrisa, y añade

una peca más.

El beso que hoy

te ofrezco, Lamia,

cruza, también

mi alma, y

sólo tú

puedes sentirlo, ese beso

que mañana

hará crujir

mi hollado corazón.

(Imagen: Lovers. Carmen Cantabella)

MI ALMA

Juan Ramón Jiménez, en memoria

Mi alma es hoy,

(gracias a ti, Lamia),

mariposa blanca

cuyas alas, siempre,

toman tus manos:

orquídeas blancas

de la mañana.

UN CUADRO DE GIORGIO DE CHIRICO HECHO POEMA

Me desvestí
en el Louvre ante Velázquez. Después
empecé a disfrazarme despacio
para retratar-
me, no para ser
el vanidoso pintor retratado
con trajes de otras épocas clásicas,
sino porque aquéllos
eran
más coloristas
y ricos.  Busqué siempre
la belleza,
materia del verdadero oficio de pintor;
un juego de emulsiones, sensaciones
complejas
que son muy difíciles de pintar.
La pincelada
dicha en su perfecta manera,
en hermosa horizontalidad:
esa armoniosa
conexión entre trazo y cerebro. Esa
gracia divina
que Natura me concedió;
naciendo así
mi arte sin resistencia. Luego
estudié
la relación, el vínculo,
la idea de la existencia,
la precisa visión,
miradas interiores metafísicas,
Materia pura, meditación
de lo cotidiano;
figuras de maniquí, y así hallé
inteligencias sobre-
impresionistas, naturalezas muertas:
la metafísica. Más tarde
acometí oleos que eran
vidas silenciosas.
Piezas sueltas se unieron
ante mí, desafíos, naturaleza mundana.
Fuerza y audacia aquél  interior, objetos,
techo y  cielo, tratar de entender y expresar
la voz remota se las cosas:
una estatua, un templo,
lo clásico, gladiadores, la nostalgia
antigua de
Atmósferas literarias,
una novela desconcertante
pinté
con mis pinceles,
para vestirme en el Prado
mirando, ahora yo,
al maestro Velázquez.

UN POEMA DE R. TAGORE. DE SU LIBRO: EL JARDINERO.

20

Día tras día, viene y se vuelve a ir. Anda, hermana, dale esta flor de mi pelo. Y si pregunta quién se la manda, no se lo digas, que sólo viene y se va.
Míralo allí, sentado en la tierra, bajo el árbol. Ve, hermana, y tiendele una alfombra de hojas y flores, que sus ojos están tristes y llenan de pesar mi corazón. Nunca dice lo que está pensando, sólo viene y se va.

PROSPECTO DEL AMOR FÓLICO

Tu amor es indispensable

para mí,

como es imprescindible

el ácido fólico

para la síntesis

de las bases

píricas y pirimidínicas

que constituyen

los ácidos nucleicos

de las células.

Y te amo tanto...

NO MÁS CUENTOS

                        

  

Perdona el atrevimiento Caperucita,

pero no me creo tu cuento.

No entiendo los motivos

que debiera tener el lobo para comerte,

quizás todo haya sido un juego por su parte,

un divertimento, pues la aburrida atmósfera del relato

no invita a pensar otra cosa.

Ahora, el pobre lobo

anda por el bosque muy deprimido,

algunas noches, cuando me voy a dormir

viene hasta mi cabaña, y junto a mi almohada,

 me cuenta su episodio de otra manera,

en realidad no tiene nada que ver

con lo que cuentan los hermanos Grimm,

ya sé que la culpa no es tuya,

pero siempre te hiciste la mártir.

Aunque no sufras, si te sirve de consuelo

yo también considero

que la historia de mi vida

es igualmente muy poco probable,

como la tuya, y la de tanta gente,

 por eso suelo escuchar  

con atención a ese pobre lobo,

sin embargo, no creas

que soy tan ingenuo,

con él tengo mis reservas,

no vaya a ser que una noche de esas

que viene a mi lado

a contarme sus pesares,

se me ocurra susurrarle al oído:

que qué boca más grande tiene,

y me conteste:

                        que para comerte mejor.

BELUGA (ÁRTICO II)

Qué pensabas, insensata, acaso

creías que tú, beluga arrogante,

por ser un cetáceo voluminoso

de voraz bocado,
que yo iba

a quedar varado, asustado, a tus pies,

después del daño

acaecido; imaginabas que estaría dispuesto

a esperarte ciegamente,

embelesado por tus caprichos,

vanidosa especie determinada eres.

Pensabas que tú, beluga

de música falsa e imaginaria,

me atraparías con tus mentiras;

qué va, parece mentira

que después del corto

pero largo tiempo juntos

nada me conocieras.

Te equivocaste conmigo, beluga,

yo no soy un cetáceo como tú,

dependiente y engreído,

acaso sí, un romántico, como aquel

nativo ruso sin cautiverio,

capaz de acabar alimentándome solo,

si me apuras, pasar a la Lista Roja,

y vivir comiendo

belugas vanidosas como tú.

(Una beluga en La Ciudad de las Artes y las Ciencias de Valencia. Oceonográfico).

DIOTIMA

I

Tu voz, limpia y auténtica,

es la luz que ilumina

los largos y lentos crepúsculos

que asolan mi vida.

Tú, luz bruñida y fúlgida,

es la voz que resuena

en las breves y rápidas mañanas

de mi existir.

II

Y eres, sin duda, la luz, esa voz

que siempre

me susurra al oído:

“Purpúreo tesoro

que siempre está ahí,

incluso

en las noches más obscuras”.

                                                El Crepúsculo de Diotima. Ricardo Celma (1975, Argentina)

                             LOS FANTASMAS DE LA TARDE

El magnánimo silencio de esta tarde grita a través del aire tenue una brisa que hace espantar los fantasmas del pasado (cada vez más antiguos y menos visibles), anulándolos, con su luz decrépita del recuerdo.

Más tarde como de costumbre llegas tú, Lamia, desordenando, removiendo, la hora del crepúsculo con tus alas de tiempo, amor y memoria, mostrándome el camino siempre necesario que me salva de la muerte antes de la alta noche.

                             (Imagen: Mark Rothko)

ÓXIDO

El odio,

el desprecio,

y la envidia, por el otro,

crean tanto óxido,

que son muchos

los seres humanos

que necesitan

una mano de minio, una mano de amor.

ESTAMPA NAVIDEÑA

A Carmen, que estaba por llegar...

Salí a la plaza a preguntarle a la madrugada por ti, un frío feroz entró en mi cuerpo, nevaba, era la primera nevada del cansado año. Fue entonces cuando apareciste tú y mi cuerpo se encendió, luego, abrazados los dos miramos el cielo estrellado, y así fuimos desapareciendo en la noche profunda, abrasados, felices de tanto amor, más tarde, sin saber cómo aparecimos enloquecidos en nuestro lecho de pasión amándonos, gozando de nuestros cuerpos para luego levantarnos a tomar el desayuno y ya incorporarnos a la anodina y absurda vida familiar navideña.

                                                                                        Navidad 2.017

(Imagen de Carmen Molina Cantabella)

*Este breve texto apareció en el Periódico digital VEGAMEDIAPRESS

UN POEMA DE MI LIBRO: POEMAS DE AMOR (ED. AZARBE, 2.014)

Un libro que escribí y revisé en su totalidad después de vivir varios infiernos, con un arma: el amor, el amor como respuesta a cada uno de aquellos infiernos:

POEMA EN EL QUE VIVO

Te amo,

porque vives por siempre

en mis pensamientos;

también porque entras

atenta y sigilosa 

en mi cuerpo, llegando

limpia a mis ojos,

y así, pura, 

puedes ver en ellos 

el abismo insondable

por donde caigo 

¿hacia qué límite tuyo? 

Te siento huir de todo 

y con toda tu pasión 

deslizándote 

por mis doloridas arterias 

para nutrir mis días 

y dar luz a mi sombra. 

Te amo. 

¿Cómo no amarte?

Un poema que nunca olvido de Miguel Ángel Velasco, un poeta al que me siento muy unido desde su huida, no importa cómo ni cuándo:

ÁNIMA DE CAÑÓN

¿Qué será cuando el día se congele
con la detonación de nuestra carga
en el hueco del tiempo?
¿Cuando nos engatille
la del cuerpo mayor,
la fusilera Hécate,
con la espingarda de la luna
en desvelo de caza,
de la que ser su blanco;
o a contraluz de un sol que se comprima
en una carabina, en su mirilla,
y al fondo nuestra liebre, un punto trémulo
del túnel frío que se estreche en nada?
¿Saldrá el alma
soñándose fogueo, en expansión
reversible su posta, hacia una luz
que nos funda en su seno?
¿Se alzará en perdigones, loco polen
de plomo y extrañeza,
al encuentro del cáliz de la noche?
¿O quedará sin más amartillada,
de este lado el tímpano,
soldada a su calibre,
sin dar siquiera un humo leve el ánima?

APARTADO

In-

capacitado

para

todo

(-)

para amar-
te.

UN POEMA DE JOHANNES BOBROWSKI.

RUTAS DE PÁJAROS 1957

I
Dormí en la lluvia,
en los juncos llenos de lluvia desperté.
Antes de que caigan las hojas veo la luna cercana,
oigo el grito de las aves migratorias,
que hace temblar el aire, el blanco
grito, que destroza el aire.
Rápida y atenta
como los lobos husmeando,
hermana, ¡escucha! Wäinemöinen
canta a través del viento,
lanza el ala de nieve
sobre tu hombro, avanzamos
aleteando en el viento de los cantos.
II 
pero solo bajo grandes
cielos, desiertas
calles de emplumados
ejércitos, que han pasado
durmiendo sobre los vientos
se desplazaron, un nuevo
sol llameó, el incendio
saltó, ardieron
en el árbol ceniciento.
Allí echaron a volar
también nuestras canciones.
Hermana, tus manos
se destiñen, me sigues durmiendo en la oscuridad
¿cuándo podré cantar
el miedo de los pájaros?
¹Héroe de la epopeya nacional finesa Kalevala.
Este poema pertenece al libro: País de sombras ríos. Johannes Bobrowski. Traducción de Clara y Alfonsina Janés. (Ediciones Linteo, Orense 2008).

LA TIRANA I
(ME SACARON POR LA CARA )

Yo, La Tirana, rica y famosa
la Greta Garbo del cine chileno
pero muy culta y calentona, que comienzo
a decaer, que se me va la cabeza
cada vez que me pongo a hablar
y hacer recuerdos de mis polvos con Velázquez.
Ya no lo hago tan bien como lo hacía antes
Antes, todas las noches y a todo trapo
Ahora no.
Ahora suelo a veces entrar a una Iglesia
cuando no hay nadie
porque me gusta la luz que dan ciertas velas
la luz que le dan a mis pechugas
cuando estoy rezando.
Y es verdad, mi vida es terrible
Mi vida es una inmoralidad
Y si bien vengo de una familia muy conocida
Y si es cierto que me sacaron por la cara
y que los que están afuera me destrozarán
Aún soy la vieja que se los tiró a todos
Aún soy de una ordinariez feroz.

DEL POEMARIO: LA VOZ A TI DEBIDA DE PEDRO SALINAS.

(IV)

¡Si me llamaras, sí,
si me llamaras!
Lo dejaría todo,
todo lo tiraría:
los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú, que no eres mi amor,
¡si me llamaras!
Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
 —¡si me llamaras, sí, si me llamaras!—
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.
Nunca desde los labios que te beso,
nunca
desde la voz que dice: "No te vayas."

POEMA EN EL QUE VIVO 

Te amo,
porque vives por siempre
en mis pensamientos;
también porque entras
atenta y sigilosa en mi cuerpo, llegando
limpia a mis ojos,
y así, pura, puedes ver en ellos
el abismo insondable
por donde caigo 
¿hacia qué límite tuyo?
Te siento huir de todo 
y con toda tu pasión
deslizándote
por mis doloridas arterias
para nutrir mis días
y dar luz a mi sombra.

Te amo. ¿Cómo no amarte?



                        (Imagen: 'Lovers' de Carmen Cantabella. Acrílico/ tela. 100 x 100 cmts)